شبیه بارش فریادها با ذکر « یا رب » ها
عطش می ریخت بر روی زمین از خشکی لب ها
زمین می سوخت در تب ، عاشقان در تاب بی تابی
تماشایی است طرز سوختن در تاب ها تب ها
چه دشتی بود : غرق داغ ، غرق درد ، غرق خون
تمام دشت وصف گوشه ای از حال زینب ها
جهان با آخ های استخوان ها زیر و رو می شد
چه قاسم ها که افتادند زیر پای مرکب ها
عسل ها مات از شیرینی شهد شهادت ها
که « احلی من عسل » ها عاجزند از شرح مطلب ها
قلم ها سال ها نام تو را دارند می گریند
فدای مُصحف خونین تو خون مُرکّب ها...
وقتی که روحت درد بگیرد ، هزار جای بدنت درد گرفته است ؛ قلبت درد گرفته است . قلبت که درد بگیرد ، قلمت درد گرفته است . با دست درد ، قلم ِ درد را گرفته ای به دست و می خواهی از درد بنویسی و...می بینی دستانت از درد فلج شده اند...
دارد حالم به هم می خورد از حرف ، حرف ، حرف...دیگر حالم به هم می خورد از تماشا . به علاوه ی این همه درد ، درد ایستادن و تماشا کردن است که انگار بدتر از هر چیز دیگر روح آدم را می خورد .
دارند می کُشند . باز هم باید نشست و نمی توان رفت جایی که باید رفت . مثل این که خبر کربلا را برایت بیاورند که روز هشتم است و آب را بر حسین بن علی(ع) بسته اند . آن وقت می نشینی و شعر می گویی ؟
« می خواستم شعری برای جنگ بگویم
دیدم نمی شود
دیگر سلاح سرد سخن کارساز نیست
باید سلاح تیزتری برداشت... » ( قیصر امین پور )
...
کاش مثل هزار و چند سال پیش ، امام ِ ظاهری بود که تا همه ی وجودت درد می گرفت ، می رفتی روبرویش می نشستی و می گفتی من... و ناگهان بغضت می شکست و او همه ی حرف هایت را ، و همه ی دردهایت را تا آخر می خواند... . کاش...
تا کی دنیا پر از بدی باشد ؟
کی دنیایم محمدی باشد؟
کشتند تمام بچه هایت را
یادت باشد نیامدی...باشد !
